El infierno

No tenía la intención de crear este mundo, yo no lo creé. Él emergió en mí, en nosotros, como burbuja eléctrica. Tú puedes culparme por no haberlo notado, yo podría culparte a ti por culparme. Todo se trata de evitarlo, de no mirarlo, tocarlo, nombrarlo. Si no quieres no lo harás, yo tampoco. Voy a sentarme en el tejado a ver cómo la bomba nuclear envuelve la ciudad. Voy a acostarme sobre la ropa mojada mientras alguien me tira pintura rosada. Aunque no entendamos qué es lo que hacemos, no todo tiene que tener un sentido. Y yo ya no voy a meterme a esa jaula de serpientes de mordida irónica, de piel putrefacta, sólo para gritarte que no puedo gritarte. Lo de ayer parecía una de Picasso. El Guernica, eso parecía. Todas mis partes mutiladas y esparcidas por la pieza, ojos mirones y cabezas de caballo con mirada pétrea. Yo no voy a volver a ese lugar. Menos si tú no estás.